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Ce n’était pas censé finir comme ça, tu sais. C’aurait dû être une tragédie. C’aurait dû être l’orée d’un monde, la limite irrépresssible d’une histoire qui s’étiole. J’aurais dû entendre toutes tes aventures, connaître tout de ta jeunesse et de tes folles péripéties, t’écouter te plaindre du temps qui passe, des gens qui changent et de la société qui s’écroule. J’aurais voulu savoir ce que ça te faisait de sentir t’éloigner, de te sentir aimée comme il t’a aimé. J’aurais voulu t’écouter des heures et des nuits nous raconter comment tu as vécu, comment tu les as vus grandir, puis partir, vivre leurs propres existences. J’aurais voulu savoir, si de ton jardin, tu contemplais parfois l’horizon et rêvais parfois d’être ailleurs, au loin, découvrir de quoi le monde était fait. J’aurais voulu savoir ce que ça fait d’aimer ceux qui sont partis, de n’avoir que photos et souvenirs pour seules et uniques reliques. J’aurais voulu que tu me dises comment vivre ma vie, que tu m’emportes et m’inspires, que tu m’engueules et me forces à vivre comme tu l’as fait.  J’aurais voulu que tu me racontes ce que ça fait d’avoir peur, ce que c’est de vivre une vie avec regrets et nostalgie. J’aurais aimé que tu me dises que parfois, on pense que l’on n’y arrivera pas ; que parfois, on survit sans trop savoir pourquoi.

J’aurais voulu tout savoir de toi. La vérité est, que je n’aurais même pas essayé.

* * *

Elle posa son panier rempli de fruits de rambutan sur la table du jardin. Elle y avait passé son après-midi, et son dos lui faisait un peu mal. Elle s’assit sur la chaise blanche de la terrasse, et observa la fine pluie qui commençait à tomber. « Cela fera du bien aux plantes » se dit-elle en piochant un fruit dans le panier. Elle perça la peau mûre et rouge, en sortit le fruit, et le porta à sa bouche. Juteux et à peine sucré. La pluie s’épaissit, et les enfants du voisinage s’empressèrent de sortir, pieds nus et en shorts pour jouer dans les larges flaques d’eau, formées par les crevasses des chemins de terre en face de chez elle. Les cris de la rue emplissaient le silence de la maison, désormais vide, et où elle habitait seule depuis depuis qu’ils étaient partis. Elle se sentait fatiguée, et s’assoupit doucement ; elle jura qu’à ce moment,  elle l’aperçut avec les autres enfants, le visage radieux et le rire évanescent, cavalant et sautillant sous la pluie battante. Elle esquissa un sourire avant de s’endormir sur le porche, la tête inclinée, les feuilles des arbres s’envolant au souffle du vent annonçant la venue prochaine de la mousson d’été.